Tagebuch

Ein verspäteter Moskito surrst mir, im Bett liegend, am Ohr vorbei und setzt sich an die Wand. Die Pirsch, einen Paperback-Krimi in der Hand, fällt mir leicht, er ist nicht im Training, zu dieser Jahreszeit.

Als ich vorangegangenes schrieb, hatte ich nicht mit jener zweiten Stechmücke gerechnet, die mich der nach einige Male (Gesicht Hand Fuß) stechen sollte, bevor ich sie, vollgesaugt an der weißen Wand über meinem Kopf thronend und sich von dieser im Halbdunkel absetzend, im Morgengrauem mit einer Lyrikanthologie erschlug.